"E mi dò come in pasto ai leoni,nell'arena dei miei pensieri"

Ho visto qui dei fuochi d’artificio fare luce nel buio pesto. Ma non erano i nostri.

Gli mancavano due come noi, spettatori,a tenersi stretti.

(Lo trovo scritto nella mia Moleskine rossa un bel po’ di pagine fa)

Abbasso la saracinesca della mia finestra e mi butto a letto. E io sono di quelli che quando chiudono gli occhi poi aprono i cassetti e buttano tutto a terra, e ci camminano su

Gli sfratti dalle vite degli altri sono stati 3. T’ho che fortuna, il numero perfetto.

Che poi che ne se facciano gli altri di un numero perfetto e della perfezione devo ancora capirlo.

(E che me ne faccio io di ste righe,pure)

Quando poi arrivi al punto (e alla croce) di ripeterti la verità degli altri mille, deinde centum, dein mille altera, dein seconda centum, deinde usque altera mille, deinde centum  in testa affinchè diventi anche la tua, beh ti viene il dubbio che il resto sia stato menzogna.

La comunicazione a tratti battuti su tastiera, a singhiozzi come se nulla fosse successo, la mancanza di comunicazione.

 Lo sciopero della parola. Ha tutto un non senso.

Sensazioni azzerate. Senza azioni.

-Vorrei cominciare dal presupposto che all’orgoglio delle persone sole io non ci credo- 

Inizia così un capitolo del libro che sto leggendo e finisce così questo post.

Buon sabato sera belli

On Air : Gli anni del malto (Moltheni)

Guardali temerari come corvi bianchi 

I miei anni luminosi come neon